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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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A Rafael Morago*
I
Nunca meditabas en las piedras
que había en los arcenes del camino,
ni te vi jamás detenerte en un río
a preguntar por su nombre,
donde nacía, porque olvidada
ciudad dejaba su rumor y ese aroma
a aljibe con verdín que tantos
recuerdos te evocaba.
Nunca añadías un problema
a la boca del patio de los dramas,
mirabas al cielo y dibujabas
una esplendorosa línea recta
entre la cordura y la paciencia.
Necesitabas tan poco,
que una brizna de ceniza
en el alfeizar de la ventana,
esbozaba un hada de grises alas
revoloteando entre tus carrillos
y ese vaso de cerveza, del que mirabas
la espuma y parecías no decir nada.
Nunca hacías más que una leve mueca
cuando añorabas tu niñez
o esas tardes de campo,
junto al pinar de Casa Blanca,
oyendo al ruiseñor
perdido en el zarzal
entre sus melancólicos quejidos.
II
Todo diáfano y sin esquinas
como un cuento previsible
pleno de bondad y hermosura simple,
tanto, que cuando te marchabas
llamabas cada cosa por su nombre,
y había quien creía que no sabías
que estabas cruzando una puerta sin retorno.
Tu, que guardabas vacíos
los frascos de perfume
y que tenías en hora los relojes.
Tu, que sabías que este año apenas
llovería y que las amapolas del Megatín
no saldrían junto a la vieja higuera.
Todo diáfano y sin esquinas
como esa nube, color ceniza,
que entre el cielo azul a tu lado, pasa
*Juan Carlos García-Ojeda Lombardo.
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