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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Magia*
Los seres humanos somos propensos a ejecutar ritos o ceremonias, forman parte de nuestro subconsciente más profundo. Con tales hechos buscamos solemnizar eventos comunitarios que necesitamos inmortalizar. Y en estos casos nada mejor que la magia como instrumento. Y la magia surge a través de la palabra, de la imagen, del contacto o de la aproximación.
La magia está integrada en casi todos los aspectos de la vida y de ella se sirven todos, como los profesionales de la religión, comunicación, política… y también la poesía. A diferencia de los demás que suelen utilizar falsa magia para sus fines particulares y partidistas, unida a grandilocuentes gestos con los que pretenden perpetuarse en el poder y en el recuerdo, el poeta busca el alma solitaria, individual, ajena a esplendorosas pompas ceremoniales. Sólo el poeta es mago, su evento más solemne es la poesía, un tesoro de palabras de las que emana la magia que mueve el mundo, el rito que se personifica en cada persona, el conjuro que puede bajar las estrellas.
"La magia es un abrazo sin culpas y sin lazos
Es el agua que corre por la piel y los sueños
Es placer escondido revelado en la carne,
el último suspiro que se escapa de un verso
...
La magia es esperanza, es taller, sombra fresca
La poesía consigna, agua clara y escuela
En el verso se funden el sudor y los libros
En la magia el futuro se convierte en bandera
Verso y magia sembrando en el surco profundo
Magia y verso viviendo el aquí y el ahora.
Es la magia poesía constructora de mundos
La poesía es el mundo de la magia creadora".
Magia-Poesía. Luis Carvajal
La magia no entiende que las endorfinas ordenen los pensamientos, que la noradrenalina nos empuje a las alucinaciones o que la tetosterona rija los sentimientos. La magia del poeta pretende rendir sus batallas en un plano más elevado, independiente de los elementos químicos que inervan nuestra materia y cuyos síntomas conocen bien los profesionales del timo, los recoveros de las pasiones y los arquitectos de las falacias. Por el contrario, el poeta puede con sus palabras crear en un momento todo aquello que vemos, cambiar de universo o reconstruir lo que asola el odio.
"Podéis destrozar todo aquello que veis
porque ella de un soplo
lo vuelve a crear
como si nada, como si nada,
la quiero a morir.
Ella borra las horas de cada reloj
y me enseña a pintar
transparente el dolor
con su sonrisa, con su sonrisa,
la quiero a morir.
Y levanta una torre
desde el cielo hasta aquí
y me cose unas alas
y me ayuda a subir
a toda prisa, a toda prisa.
La quiero a morir.
Conoce bien, cada guerra,
cada herida, cada ser,
conoce bien, cada guerra
de la vida, y del amor también.
Me dibuja un paisaje
y me lo hace vivir,
en un bosque de lápiz se
apodera de mí.
La quiero a morir.
Y me atrapa en un lazo
que no aprieta jamás
como un hilo de seda, que
no puedo soltar…"
La quiero a morir. Francis Cabrel.
El Sueño. Henri Rousseau
El poeta atenta a la lógica y a la razón, su poesía no cabe en la dialéctica hegeliana ni en la psicología freudiana, e incomprensiblemente hace grandes las pequeñas cosas. Cada cual tenemos las nuestras que, envueltas en magia, nos emocionan, son lo verdaderamente importante y dan sentido a nuestra vida.
"Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve".
Aquellas pequeñas cosas. Joan Manuel Serrat.
Durante siglos de Historia, el Poder ha querido hacer suya la magia, la ha intentado emular para utilizar al ser humano, o bien ha intentado destruirla para que los demás no puedan aprovecharla. Pero la magia es indestructible, aunque está ahí, entre la materia, desde antes que los poetas la tomaran para repartirla por doquier, porque la magia también se llama poesía.
"No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!"
Rima IV. Gustavo Adolfo Bécquer.
*Juan A. López Cordero.
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